La vida es un traspié

Si digo “treinta y tres” -orden del médico-

me golpea mi propio yo adentro

Y hasta me voy hundiendo

y el tapeteado corazón se bate a solas

No sé si pido lo imposible

Que aunque me resulta un quitasueño

la vida es un traspié buscado

Y a mi manera cruzar la mar intento

Pero hay agua maligna en sus mareas

Y a qué esa señal que no descifro

si en la espelunca donde me encierro

escribo mi vida en un poema.

La receta fatal

Sardesco un perengano

se marchó sin lograr la paciencia

percelando su barba

pero se detuvo cuando vio le perseguía

un perro Collie propiedad de un peluquero

“La Risa Seca” -la peluquería-

tenía un letrero:

“Sólo de 12 a 1 se atiende a forasteros”

El Sardesco recordó

lo que le dijo una gitana:

“Para viajar hay que afeitarse

y tomar un taxi tranquilamente

una mañana o antes”.

A nadie le interesa

La soledad en que habito

es igual a un corazón cazado a tiros,

después de una tormenta

Si nada de esto importa,

siempre en las noches río,

como la muerte,

frente a un zaguán cerrado

Puede dejarme un precipicio,

el sitio que se esconde

Para evitarlo,

pongo mi sombra en ángulo

Pero, a nadie le interesa

si me tropiezo con la vida

la víspera de un viaje.