Esta mujer que amo…

Esta mujer que amo… y no me ama,

por amar a quien nunca la ha querido,

este humo que tanto he perseguido

y que escapa de mí cual de la llama.

Esta agua de azucena que derrama

en la sed que por ella nunca ha ardido,

ni arderá alguna vez, y no ha podido

derramar en la boca que se inflama.

Esta mujer que me persigue huyendo

y en vano el horizonte persiguiendo;

este cielo distante de mi senda,

este juego de amor, que no comprendo,

esta mujer a quien la vida ofrendo

y que acaso no valga ni la ofrenda…

Retrato del vaso de cristal

Está el vaso delante de mí

Un vaso de cristal sobre el mantel

el vaso en una esquina de la mesa

este vaso rebosante de nada

el vaso cerca de mis manos

un vaso de cristal amarillo

mi vaso decorado con estrías

Inmóvil y callado como estatua.

Alguien enciende un Hi Fi

He retirado poco a poco mis dedos

de la selva amarilla que preside tu frente.

Así, tendida de espaldas,

se acodan en el pasado tus ojos

y vuelves a pertenecer a los hombres que me precedieron.

Prefiero entonces contemplar a la noche;

interpretar de la gran página abierta en su negrura,

los muchos enigmas que olvidé con el tiempo,

verdades ocultas que no pude aprender.

Ahora alguien, como siempre a esta hora,

enciende un hi-fi y coloca el mismo concierto

–precisamente el mismo concierto–

con sus dos manos que deben parecerse a las mías.

Tal vez luego beba un vaso de vino,

se asome a una ventana, mire la noche despacio

mientras tiene a sus espaldas una mujer que sueña con otro.