Conocimiento de la muerte

Lentamente nos vamos acabando.

Con los cuellos lascados. Con las medias.

Con los viejos zapatos.

La camisa que arrancamos como una piel gastada.

Lentamente nos vamos acabando.

Balada del transeúnte

Nada me pertenece. Soy apenas

como el viajero que una noche toma

en alquiler el cuarto de un hotel.

Nada me pertenece. Ni siquiera

esta cosa con pelos y sonrisa

que cuido y nutro como un cuerpo propio.

Instantánea

Yo, caminando

con mi ridícula persona encima.

Saludo contrito, resbalando.

Pidiendo excusas. Siempre caminando.

Con mi nariz avergonzada, con

mi frente —enormemente solitaria—

impar, y como círculo cerrado,

posiblemente en agonía,

avanzo.